revolucion-ando

La humedad de los años de viento silbado fue creando goteras en mi cuerpo.
El caracol le cuenta lo que la tierra murmura bajito,  las mariposas le comentan que están hartas de hablar de belleza, los escarabajos prefieren seguir trabajando. Los granulos de tierra se pelean entre ellos para que el viento les de un paseo, las flores mantienen una comadrería secreta con las abejas y la superficie entera no canta en harmonía, gran ilusión simplista del siglo.  Y todo esto ven los huecos de mi perforado tronco.  Piedra agrietada no es piedra herida La vieja humedad hubiera podido empezar a podrirlo. 

La madurez se confunde y cree ser aquella que carga más, aquella que mas se ha esforzado, la madurez es sufridora, muy necia. Y necia es la gente madura: creen estar por pudrirse, cúspide del buen sabor y de la decadencia. Yo no luché por mantener mi fruta-carne agarrada a la rama el mayor tiempo posible y para cuando alguien la agarre, que mi perfume haga pensar en la inmensidad del espacio, que mi color recuerde la profundidad de la tierra y mi sabor la eternidad. Soltando amarras, cae mi fruta madura al suelo. Y la humedad del sudor y de la lluvia y el calor del látigo solar y el eterno retorno de los días néctar en miel dulce, miel fuerte en ambar solido. La fruta tambien es amarga, fermentada, mas no podrida porque aquella es solo basura. La madurez no esta en la podredumbre, ni en la tristeza de la muerte, ni en la aceptación de la carga del burro. La madurez esta en la fermentación-metamorfosis, esta en lograr sacar del dulce, del amargo, del podrido, del humo de la madera, de las hojas de tabaco, de la piel rosada del durazno de viña, del brillo del ámbar, y del reposo de la tierra, un licor sabio y sabroso. De risa conocedora es la madurez, que a nadie se le ha impedido sonreír mientras se cargan en la espalda los kilos de los kilómetros. Ahí empieza la revolución madura, la guerra vencida de antemano: en la conciencia del fruto caído, y no solo del fruto mordido.